Le capitaine Eckardt, dont les veines du cou explosent presque tant la rage et l'obsession les irriguent, entraîne douze matelots, ses "frelons", à la recherche d'un trésor. Leur brick, le Rose
de Mahé, quitte bientôt les Seychelles après avoir embarqué quelques passagers de cauchemar: le virus de la variole, un mort en sursis du nom de Vahély qui seul connaît l'emplacement du trésor,
et une soixantaine de tortues géantes. De leur enclos monte "le frottement doux, pressant, amoureux, des coques entre elles quand le temps de la parade approche". La fièvre, le rhum, le soleil
cognent dur, des visions étranges faseyent parmi les haubans; la folie rôde - mais n'est-ce que la folie?
Commencée sous les bonnes étoiles de Melville et de Conrad, cette étrange croisière s'affranchit bien vite de tout sextant et explore des parages que nul explorateur n'avait encore cartographiés.
Mais l'on en a déjà trop dit... "Ah, c'est le silence, plutôt, qui devrait suivre", écrivait jadis Max-Pol Fouchet en refermant un autre grand livre.
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